Las luces fluorescentes del Hospital General de la Ciudad de México zumbaban con ese sonido penetrante que se incrusta en la cabeza, un zumbido al que yo, Elena Vega, ya había dejado de prestar atención después de más de dos décadas. A mis 54 años, era de esas enfermeras que mantenían el hospital funcionando aunque nadie lo reconociera en los reportes administrativos.
Yo era la que sostenía la mano de los pacientes moribundos cuando sus familiares no llegaban a tiempo debido al tráfico infernal de la ciudad. Yo era la que limpiaba los desastres que dejaban los residentes novatos. Pero esa noche, no era una heroína. Esa noche, era simplemente un “pasivo financiero” para la administración.
—No me importa tu juramento hipocrático ahora, Elena. Me importa el informe de variaciones presupuestales —dijo Marcos Estévez, el nuevo director administrativo. Tenía 32 años, llevaba un traje que costaba más que mi auto y nunca había tocado a un paciente en su vida. Se plantó frente a mí en la pequeña sala de descanso, golpeando la tablet con un dedo impaciente y perfectamente manicurado.
Yo estaba sentada en el sofá de vinil, los hombros hundidos, con el agotamiento de un turno de doce horas en urgencias. La confrontación con él hacía que mis manos temblaran.
—Señor Estévez —dije con voz ronca—. El paciente, el señor Hernández, estaba entrando en shock séptico. Era un indigente, sin seguro ni papeles. Si no hubiera abierto el gabinete de antibióticos específicos, estaría muerto. No en una hora, ahora mismo.
Marcos suspiró, con ese aire exageradamente paciente que me revolvió el estómago.
—Y porque te saltaste la autorización para medicación de alto costo para un “nadie”, nos han marcado para auditoría. ¿Sabes cuánto cuesta esa medicación por dosis? Está reservada para pacientes con seguro privado.
—Es un ser humano —espeté, con un destello de rabia—. Es un veterano, incluso lo murmuró mientras deliraba. Dijo que sirvió en la Legión.
—Todos dicen eso, Elena. Eso les consigue simpatía —se burló Marcos, mirando su reloj de diseñador—. Priorizas emoción sobre protocolo. Este hospital es un negocio, no un refugio para héroes de guerra.
Levantó la vista de su tablet, su rostro frío como mármol.
—Vacía tu taquilla. Estás suspendida pendiente de una junta el lunes. Pero entre nosotros, buscaría trabajo en una clínica privada de bajo nivel. Has terminado aquí.
El silencio que siguió era más pesado que plomo. Sentí un picor detrás de los ojos, pero no lloré. No delante de él. Asentí y pasé junto a él.
—Entrega tu tarjeta en seguridad. Y Elena… al salir, intenta no robar nada más —dijo Marcos a mis espaldas, clavando la daga metafórica.
Caminé por el pasillo blanco y frío. El personal de la noche evitaba mi mirada. En hospitales, las malas noticias viajan más rápido que un virus. Enfermeras jóvenes a las que había formado, médicos a los que asistí durante cirugías de doce horas… todos miraban sus reportes o sus teléfonos. Nadie quería asociarse con la mujer que acababan de destruir profesionalmente.
Llegué a mi taquilla. Mis dedos estaban entumecidos al girar el candado. Guardé mi estetoscopio, regalo de mi difunto padre, en mi bolsa de tela. Tomé la foto de mi hija, que estudiaba en Guadalajara gracias a una beca, y la puse dentro. Me quité mi identificación: Elena Vega, Enfermera Jefe de Trauma. Sentí que me arrancaba la piel.
Caminé hacia el vestíbulo principal. Afuera, la lluvia de la Ciudad de México golpeaba el cristal, convirtiendo la ciudad en una mezcla de neón y sombras grises. Era un telón de fondo adecuado para el final de mi carrera. Mis ahorros eran escasos, consumidos por los tratamientos de cáncer de mi esposo antes de fallecer hace tres años. Este trabajo era mi salvavidas.
Al llegar a las puertas corredizas de cristal, el guardia de seguridad, un hombre mayor y amable llamado Arturo, me dio una mirada triste.
—Noche dura, ¿eh, Elena?
—Podrías decirlo, Arturo —susurré, abrazando mi bolsa contra el pecho.
—Cuídate mucho, mujer.
—Tú también, Ar…
Arturo se detuvo y miró más allá de mí hacia el estacionamiento de ambulancias. Sus ojos se abrieron como platos.
—¿Pero qué demonios…? —murmuró.
Me di la vuelta. A través del cristal empapado por la lluvia, vi luces. No eran de ambulancia. Eran haces intensos, cortando la tormenta.
Tres enormes SUVs negros, totalmente sin identificar, frenaron en seco en la bahía de ambulancias, bloqueando la entrada. Se movían con precisión militar.
—¿Es algún político? —preguntó Arturo, retrocediendo—. No recibimos aviso de ningún VIP.
Las puertas de los vehículos se abrieron al mismo tiempo. Mi corazón dio un vuelco. Conocía ese movimiento. Conocía esa precisión táctica de una vida que creía olvidada.
Seis hombres bajaron bajo la lluvia torrencial. No corrían. Acechaban. Iban vestidos con equipo táctico completo, chalecos antibalas, botas de combate, fundas atadas a los muslos. No eran policías ni GEO; eran operadores, letales y silenciosos.
Las puertas automáticas de urgencias se abrieron con un siseo. La tormenta entró fría y húmeda, pero la temperatura en la sala bajó por otra razón.
Uno de ellos, un gigante con barba espesa y una cicatriz atravesando la ceja, escaneó la habitación. Sus ojos eran como láseres. El hospital quedó en silencio absoluto.
Marcos Estévez llegó corriendo desde el pasillo administrativo, sus zapatos caros haciendo clic frenético en el suelo.
—¡Perdón! ¡No pueden traer armas aquí! ¡Esto es un entorno estéril! Exijo saber quién está al mando.
El hombre de la barba ni siquiera lo miró. Pasó de largo. Los otros cinco se desplegaron, asegurando el perímetro. Formación militar perfecta.
Marcos intentó agarrar el brazo del líder.
—¡Le hablo a usted! ¡Salga de mi hospital!
El gigante giró la cabeza lentamente. Su voz era tan tranquila que Marcos retrocedió.
—Caballero, apártese o será eliminado de la ecuación.
Su mirada se fijó en mí. Estaba parada cerca de la salida, con la espalda contra la pared. Mi corazón martillaba.
El soldado gigante caminó hacia mí. Pum, pum, pum, resonaron sus botas. Se detuvo a un metro, bloqueando la luz. Olía a lluvia, aceite de armas y tabaco viejo.
Levantó la mano enguantada hacia su rostro. Todo el vestíbulo contuvo la respiración. Pero no me golpeó. Se quitó las gafas de sol balísticas. Sus ojos azules mostraban dolor y reconocimiento.
—Señora —dijo, profundo y firme—. El Equipo Bravo está presente y a sus órdenes.
Los otros cinco operadores saludaron al unísono.
Miré al hombre que me saludaba. Mi corazón se detuvo un segundo. Recordé polvo, el olor a diésel quemado, el sonido de un rotor de helicóptero gritando sobre mi cabeza. Un joven, apenas de 20 años, desangrándose en una camilla en un campamento sacudido por explosiones.
Mi bolsa cayó al suelo.
—¿Javier? —susurré— ¿Javier “El Jaguar”?
Su sonrisa lenta y cansada me devolvió veinte años atrás….
—Te dije que te encontraría, Elena —dijo suavemente—. Tomó 15 años desclasificar los registros y cinco más rastrearte.
—Pero… estabas muerto —tartamudeé.
—Soy difícil de matar —dijo Javier—. Todos lo somos. Gracias a ti.
Su mirada fulminó a Marcos, depredador y frío.
—Terminada… —repitió Javier con tono mortal—.
Marcos chilló: —Sí, despedida. Lastre financiero.
Javier rió, sonido frío y seco. Miró a su equipo: —Chicos, escucharon eso. El trajeado cree que La Bruja Blanca es un lastre.
—¿La Bruja Blanca? —frunció el ceño Marcos.
—Así la llamamos en Herat, en lugares que ni aparecen en los mapas. Solo la magia podía traer hombres de vuelta de la muerte —dijo Javier.
Su expresión se suavizó hacia mí: —No vinimos solo a saludar. Tenemos una deuda de vida.
Mi bolsa temblaba en mis manos.
—Javier… —susurré.
—Tenemos un transporte esperando. Pero no nos vamos hasta saldar esta falta de respeto.
El SUV me sacó del hospital bajo la lluvia. Recordé Afganistán, 2004. Badghis. Yo, joven voluntaria, corriendo hacia humo y explosiones. La camilla de Javier, apenas de 20 años, herido, con metralla en el pecho y la garganta
—¡Javier, mírame! —grité— No te vas a ir hoy.
Treinta segundos de silencio absoluto, y luego… Bip. Vida regresando.
Dos disparos suprimidos. Hombres caídos. Voces duras y profesionales. Miller, sargento del pelotón de Javier, nos encontró.
—Se acabó, señora —dijo—. Puede soltarlo. Lo tenemos.
Javier y yo nos miramos. El pasado y el presente se unieron. La Bruja Blanca aún estaba viva.
El SUV nos llevó a una base secreta en Torreón, México. Hangar 4. Jet Gulfstream negro esperando, motores rugiendo. Javier me explicó la misión: cirugía de alto riesgo en vuelo para el General Miller. Necesitaban alguien que valorara la vida más que el protocolo: yo.
—No deberíamos hacer esperar al General —dije, decidida.
Justo cuando puse un pie en el avión, un sedán negro atacó. Balas, fuego cruzado. Javier y su equipo nos cubrieron. Me lancé dentro del jet, golpeada por la adrenalina. Puerta cerrada. Motores rugiendo. Ascenso vertiginoso.
En la bahía médica del avión, Miller estaba herido de gravedad. Mi mente de enfermera de trauma se activó. Pulso, oxígeno, presión arterial, neumotórax a tensión. Aguja, bisturí, fluidos a chorro. Turbulencia. La vida de un general en mis manos.
El avión volaba en la noche de México, entre la tormenta y la guerra, y yo… estaba viva. Y necesaria.
Cuando el General Miller abrió los ojos, miró mi rostro cubierto de sudor y sangre. Sus ojos azorados se encontraron con los míos.
—¿Usted…? —susurró.
—Soy Elena Vega, enfermera de trauma. Y creo que todavía estamos a tiempo —dije.
Javier se apoyó en la puerta de la cabina, observándonos. Su mirada, de gratitud y respeto, decía todo.
—Hoy… me debías una vida —dijo, murmurando.
El avión descendió hacia la pista segura de Torreón al amanecer. La tormenta había pasado. La ciudad despertaba bajo un cielo naranja, y yo… caminaba hacia la certeza de que aún podía salvar vidas. Mi carrera no había terminado; solo había renacido.
Y mientras Javier desaparecía entre su equipo y sus vehículos tácticos, supe que los milagros existen. Que los favores de la vida regresan en formas que nunca imaginamos.
Porque, a veces, el regalo más venenoso puede convertirse en el milagro que salva tu vida.
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