Alicia Hernández despertó antes del amanecer, como si el cuerpo ya no supiera dormir hasta tarde. El frío de la sierra oaxaqueña se colaba por las rendijas de la ventana mal encajada, arrastrando ese olor húmedo a neblina, pino y tierra mojada que se pega a la piel. Tenía treinta y nueve años.
Viuda desde hacía medio año. Embarazada de casi cinco meses. Sin dinero, sin familia cercana, sin nada más que aquella casa vieja que nadie quiso heredar.
La muerte de Manuel no solo se llevó a su esposo. Se llevó también a los amigos que dejaron de llamar después del entierro, al cuartito que rentaban cerca del mercado y que ya no pudo pagar, a la sensación de pertenecer a algún lugar. En una sola semana, la vida se le cerró como una puerta golpeada por el viento.
Los parientes de él aparecieron rápido, con sonrisas falsas y manos largas. Discutieron por las herramientas, por los muebles, por las ollas, incluso por una radio vieja que apenas funcionaba. A Alicia le dejaron palabras huecas, pésames repetidos y una herencia que nadie quiso aceptar.
Una casa abandonada en lo alto de la sierra, a casi tres horas por caminos de terracería del pueblo más cercano.
Está muy lejos, le dijeron. Hace mucho frío. Nadie aguanta vivir ahí. Mejor véndela barata y renta algo aquí.
Pero venderla a quién, por cuánto y con qué dinero sobrevivir mientras tanto. Embarazada, sin trabajo, sin respaldo.
Así que, sin alternativa real, aceptó.
Metió su ropa en una caja de cartón. Guardó un rebozo, dos cambios decentes y una foto de Manuel. Consiguió aventón con un camionero que subía a la sierra y se bajó en la desviación del camino. Desde ahí caminó casi dos kilómetros cuesta arriba.
Cuando vio la casa por primera vez, el corazón se le encogió.
Era más grande de lo que imaginaba, pero también más vieja. Paredes de adobe deslavadas, ventanas torcidas, tejas rotas dejando huecos por donde la lluvia entraba sin pedir permiso. El portón de madera colgaba chueco de las bisagras oxidadas. El patio era monte crecido y alrededor solo había silencio, un silencio pesado, atravesado por el viento frío que bajaba de los cerros.
Entró con las manos temblando, no solo por el frío. La puerta principal chirrió al abrirse, soltando un lamento largo que retumbó en toda la casa vacía. La sala era amplia pero oscura. El piso de madera estaba cubierto de polvo antiguo y había marcas claras de donde alguna vez hubo muebles. El aire olía a encierro, a tiempo detenido.
Esa primera noche durmió vestida, envuelta en el rebozo, tirada en el suelo de la sala. No se atrevió a explorar los cuartos. El viento golpeaba las ventanas, la madera gemía, y el piso crujía solo, como si alguien caminara en habitaciones que ya no tenían nadie.
El silencio era tan profundo que dolía.
Pensó en irse al amanecer. Pensó que había cometido un error. Pero algo la detuvo. Una sensación rara, como si la casa guardara algo que aún no se había revelado.
En los días siguientes limpió lo que pudo. Barrió el polvo, abrió ventanas, arregló una silla rota del cuarto del fondo. Comía poco. Había llevado arroz, frijol y algunos huevos que una vecina le dio por lástima. Por las noches se sentaba en el corredor y miraba el cielo inmenso, lleno de estrellas, tan hermoso como indiferente.
Fue la tercera noche cuando escuchó el sonido.
Estaba acostada en el suelo, intentando dormir, cuando un crujido distinto le erizó la piel. No era el viento ni la madera acomodándose. Venía de abajo. Como si algo se moviera bajo el piso.
El corazón le empezó a latir con fuerza.
El sonido volvió. Sordo, apagado, cerca de sus pies.
Encendió el quinqué. La casa no tenía electricidad. Iluminó el piso. Las tablas eran anchas, viejas, algunas flojas. Golpeó una con los nudillos. Sonó hueco. Golpeó otra. Sólido. Volvió a la primera.
Hueco otra vez.
Hay algo ahí abajo, pensó.
No tuvo valor para investigar esa noche. Apagó la luz y pasó horas despierta, escuchando ese crujido que regresaba de vez en cuando, como un llamado insistente desde el otro lado de la madera.
A la mañana siguiente se levantó con el cuerpo adolorido y la mente inquieta. El sol aún no salía del todo, pero ella ya estaba de pie, mirando fijamente el piso de la sala.
Esperó hasta que amaneció bien. Tomó café aguado, mordió el último pedazo de pan duro. Trató de distraerse limpiando la cocina, pero no pudo.
Cerca del mediodía tomó un cuchillo viejo y regresó a la sala. Se arrodilló con dificultad por el vientre y empezó a hacer palanca en la orilla de la tabla.
La madera resistió, hinchada por la humedad, pero poco a poco cedió. De pronto, la tabla se soltó con un chasquido seco.
Debajo no había piso firme. Había tierra removida, oscura, demasiado fresca.
Un escalofrío le recorrió la espalda.
Con las manos temblando empezó a excavar. Diez centímetros. Veinte. Treinta. Hasta que los dedos tocaron algo distinto.
Tela.
Jaló con cuidado y sacó un bulto pequeño, amarrado con mecate podrido. Dentro había una bolsita de cuero pesada. La abrió.
Monedas antiguas, ennegrecidas por el tiempo.
El aire se le fue del pecho.
Alicia todavía no lo sabía, pero aquello que acababa de sacar de la tierra no era solo dinero. Era una verdad enterrada durante décadas y la decisión que estaba a punto de tomar podía salvarla… o condenarla para siempre.
Parte 2 …
Siguió excavando. Encontró otros compartimentos. Sacos más grandes. Papeles doblados. Y un cuaderno viejo, de pasta dura, casi deshecho por la humedad.
Se sentó en el suelo rodeada de todo aquello, con las manos sucias de tierra y el corazón desbocado.
Abrió el cuaderno con cuidado. La letra era pequeña, temblorosa. En la primera página leyó un nombre.
Mateo Salazar. 1974.
Las páginas contaban una historia de injusticia. Mateo había sido acusado de robar dinero de una cooperativa cafetalera. El culpable real era un hombre poderoso del pueblo, al que el cuaderno llamaba simplemente el patrón.
Mateo lo perdió todo. Trabajo, nombre, familia. Huyó a la sierra y escondió allí lo poco que le quedaba, esperando algún día limpiar su nombre.
Las últimas páginas hablaban de miedo, de persecución. La última frase casi ilegible decía que ya no tenía fuerzas.
Alicia cerró el cuaderno llorando.
Las monedas valían dinero. Mucho. Suficiente para cambiar su vida. Pero también tenía en las manos la verdad de un hombre muerto injustamente.
Durante días no durmió. La tentación la perseguía. Podía tomar solo un poco. Nadie lo sabría.
Pero cada vez que pensaba en hacerlo, releía el cuaderno.
Al final decidió entregar todo.
Pasó hambre. Pasó frío. Pasó miedo.
Rescató un perro abandonado y lo llamó Mateo.
Meses después, un abogado joven logró probar la inocencia de Mateo Salazar. Encontraron a su hija, Carmen, que había vivido toda su vida cargando una vergüenza que no era suya.
La justicia llegó tarde, pero llegó.
Alicia recibió una recompensa legal. Suficiente para reconstruir su vida, pero más importante, recuperó algo que había perdido con la muerte de Manuel.
Sentido.
La casa dejó de ser un castigo y se volvió refugio. Para ella, para su hijo por nacer, y para otros que llegaron después buscando ayuda.
Porque Alicia entendió algo que la sierra le enseñó en silencio.
A veces, lo que salva no es lo que se encuentra bajo el suelo. Es lo que uno decide hacer con ello.
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