Puso la pequeña ocarina de barro manchada de sangre en las manos del recluta aterrorizado, a segundos de que el cártel reventara el búnker con morteros…
El diablo no vive en el infierno, el muy cabrón tiene su sucursal aquí, en el puto desierto de Sonora.
Hoy la arena hirviendo me está quemando la sangre a través de las botas, pero lo que de verdad me está partiendo el alma es una promesa que no voy a poder cumplir.
Perdóname, mi Rosita hermosa, perdóname con toda tu alma, porque tu apá no va a llegar a soplar las velitas de tu pastel.
El sol te aplasta el cráneo sin piedad a cuarenta grados a la sombra. Estamos atrincherados en un pinche retén militar abandonado, una ruina olvidada por Dios al borde de la nada. El aire es tan espeso que casi puedes masticarlo; huele a polvo seco, a sudor rancio, a miedo y a fierro viejo y oxidado. Soy el Capitán Alejandro Reyes, aunque en la tropa todos me conocen nomás como “El Ale”.
Vengo de las Fuerzas Especiales. Llevo una cicatriz gruesa cruzándome el pómulo izquierdo, un recuerdo de machete en la sierra que asusta a cualquiera que se me cruza en la banqueta. Pero eso es pura facha. Por dentro, debajo del chaleco antibalas de veinte kilos y la actitud de cabrón intocable, solo soy un hombre con el alma hecha pedazos. Un hombre que ya está harto de ver la muerte a los ojos todos los malditos días.
Tengo los dedos encallecidos, manchados de grasa de armamento, pero ahora mismo acarician con una delicadeza que no me conocía una ocarina de barro chiquita. Un silbatito de tierra cocida. Es de mi niña, de mi Rosa, mi milagro de cinco añitos. Esta es mi última misión. Un último jale y entrego el uniforme.
Nos tocó escoltar un cargamento de vacunas y antibióticos, junto con tres civiles, hacia un ejido que quedó aislado por la violencia de los cárteles. Entre esos civiles hay un chamaco, un huerquito con los mismos ojos grandes y asustados que mi hija. Por él, por ella, yo solo quería terminar este turno en paz. Quería llegar a mi casa, sentarme en la mecedora del porche y soplarle una canción entera a mi niña en este silbato de barro. Una melodía que estuve practicando a escondidas en las madrugadas.
Pero el silencio en el desierto es un reverendo mentiroso. Estaba sentado, pasándole un trapo aceitado a mi rifle de asalto, escuchando el zumbido de las moscas, cuando el mundo se rompió en pedazos.
¡Pum! Un chasquido seco, como el estallido de un cohete en las fiestas patronales, pero con ecos de muerte.
El “Gallo”, nuestro radiooperador, un morrito recién salido del cuartel que apenas le estaba saliendo el bigote, cayó desplomado de espaldas. Un francotirador oculto en los riscos le voló la mitad del casco. Su sangre, caliente y espesa, nos salpicó la cara y manchó las paredes de adobe descarapelado. La ilusión de la paz se había esfumado. El infierno acababa de abrir sus puertas de par en par.
Más de cincuenta sicarios, armados hasta los putos dientes con rifles de asalto y pecheras tácticas, salieron como cucarachas de entre los matorrales y las rocas calizas. Nos empezó a llover plomo por los cuatro costados. Las balas trazadoras silbaban cortando el aire ardiente, arrancando pedazos de ladrillo y tierra a centímetros de nuestras cabezas. En la guerra no hay tiempo para rezarle a la Virgencita; la adrenalina te inyecta fuego en las venas, el olor a pólvora quemada te inunda la garganta y un sabor a cobre y muerte te llena la boca.
Me moví en chinga, puro instinto táctico. Grité órdenes, empujé a los civiles al suelo del sótano más oscuro del retén y empecé a repartir fuego. Ráfagas cortas, frías, calculadas. *Uno, dos, tres cabrones al piso.* Pero la matemática no perdona, güey. Éramos cuatro militares contra cincuenta animales con sed de sangre.
El radio emitía pura estática, los inhibidores de señal del cártel nos habían dejado mudos. Estábamos completamente solos. Vi caer a mis otros dos compañeros en menos de cinco minutos, acribillados por el fuego cruzado. Y entonces, sentí el putazo. Un dolor agudo, ardiente, como si me clavaran una varilla al rojo vivo, me perforó las costillas del lado izquierdo. Una esquirla grande. Me toqué el costado y mi mano salió empapada. Mi chaleco táctico se estaba tiñendo rápidamente de un rojo oscuro y pesado que se escurría hasta el suelo.
El sol empezó a meterse, pintando las nubes y la arena de Sonora de un color rojo sangre que daba escalofríos. Los ruidos de los cuernos de chivo cesaron por un minuto. Los malandros estaban acomodando sus tubos. Nos iban a reventar con morteros de un momento a otro; querían hacer papilla el edificio entero con nosotros adentro.
Solo quedaba una maldita salida: una cañada de piedra muy estrecha a nuestras espaldas que conectaba con una ruta segura de extracción. Pero el diablo es mañoso. Esa salida estaba completamente cubierta por un nido de ametralladoras calibre cincuenta del enemigo. Si intentábamos correr, nos iban a partir por la mitad a todos. Estábamos acorralados, sangrando y sin balas. Mi visión empezaba a nublarse por la pérdida de sangre.
El sol de Sonora ya era solo una línea roja apagándose en el horizonte, y yo sabía en el fondo de mis tripas que mis ojos no iban a ver otro amanecer. Escupí un coágulo espeso al piso polvoriento, apreté los dientes para soportar la punzada en las costillas y volteé a ver al único de mis muchachos que quedaba respirando.
Era el “Morro”, un soldadito raso que temblaba como hoja en pleno huracán, abrazando su rifle sin balas y llorando en silencio junto al chamaco y los otros dos civiles aterrorizados.
Me arrastré hacia él dejando un rastro rojo en la tierra. Saqué la pequeña ocarina de barro de mi bolsa de pecho. Mis dedos, manchados de mi propia sangre viscosa, acariciaron el borde áspero por última vez. Agarré la mano del joven soldado, se la puse en la palma y le cerré los dedos con fuerza. Sus ojos se clavaron en los míos, llenos de un pánico puro y animal.
“Escúchame bien, cabrón, y mírame a los ojos”, le dije. Mi voz sonaba ronca, rota, pero más firme que una montaña de piedra. “Te vas a llevar al chamaco y a esta gente por la cañada en cuanto empiece el desmadre. Yo les voy a abrir camino. No voltees atrás por nada del puto mundo. Y si sales de esta… me vas a buscar a mi Rosa. Le vas a dar esto y le vas a decir… le vas a decir que su apá le pide perdón con toda su alma, porque no voy a poder soplar esta pinche canción yo mismo”.
El muchacho quiso protestar, abrió la boca para decir que no me dejaría, pero le clavé una mirada de hielo que le cortó las palabras de tajo. Era la decisión irrevocable de un lobo viejo, herido de muerte, dispuesto a destrozarse para que la manada viviera.
Saqué las dos últimas granadas de fragmentación que me quedaban. Les arranqué los seguros de metal con los dientes, saboreando el óxido y la desesperación, y metí las palancas en los ojales de mi chaleco táctico. Agarré mi escuadra, respiré hondo el aire ardiente de mi tierra por última vez, y salí corriendo de la trinchera a pecho completamente descubierto.
Corrí directo hacia donde estaba el nido de ametralladoras, pisando los escombros. “¡Aquí estoy, hijos de su recontra puta madre!”, bramé con toda la furia que me quedaba en los pulmones, un grito de guerra que partió la noche a la mitad.
La arena pareció explotar bajo mis botas. Las balas trazadoras cruzaban el atardecer como un enjambre de avispas de fuego furiosas. Sentí el primer impacto casi al instante: un chingadazo brutal me destrozó el hombro derecho, haciéndome girar el torso con violencia. El dolor fue tan cegador que me sacó el aire, pero la rabia era más grande. No me detuve. Levanté la pistola con el brazo izquierdo que me quedaba sano. *Pam. Pam. Pam.* Disparé vaciando el cargador hacia las sombras.
Otro balazo de alto calibre me atravesó el muslo, partiéndome el hueso. Caí de rodillas pesadamente sobre la arena que aún hervía por el calor del día. La sangre me escurría a chorros por la pierna, haciendo lodo con la tierra seca. Los sicarios me vieron ahí, vulnerable, de rodillas, y toda su artillería pesada se concentró en mí. Los destellos de sus cañones iluminaron la oscuridad.
Se olvidaron por completo de la cañada. De reojo, entre el humo y el polvo que levantaban las balas al impactar junto a mí, vi las sombras del Morro y los civiles corriendo ágiles entre las rocas, escabulléndose hacia la salvación. Lo había logrado. Los saqué.
Mi cuerpo destrozado ya no daba más. Me dejé caer de espaldas sobre la cama infinita del desierto. El ruido ensordecedor de los cuernos de chivo, los gritos de los malandros, el eco de los disparos… todo empezó a desvanecerse de repente, como si alguien le estuviera bajando el volumen a la radio.
La noche cayó de golpe y el cielo de Sonora se encendió con un millón de estrellas que cortaban la respiración. Qué cabrona y caprichosa es la vida, pensé, sintiendo el frío de la muerte subirme por los pies. Qué pinche hermoso se ve el universo justo cuando te estás muriendo.
No sentí miedo. Ni una sola gota. No pensé en la muerte, ni en la sangre que encharcaba mi espalda, ni en el ardor insoportable de mi carne desgarrada. En el cine de mi mente, con una claridad de agua de manantial, vi la carita de mi Rosa corriendo hacia mí, riéndose a carcajadas. Escuché claramente el sonido dulce, imperfecto y chueco de la ocarina de barro resonando feliz en el patio de mi casa. Cerré los ojos, y una sonrisa genuina se dibujó en mi rostro lleno de mugre, sudor y cicatrices.
Escuché los crujidos de la arena. Las botas de los malandros rodeándome, pisando fuerte. Se acercaban a rematar al animal herido. Respiré profundo.
“Nos vemos en el infierno, perros”, susurré al viento.
Solté las espoletas de las granadas que llevaba en el pecho.
Una explosión brutal sacudió las entrañas del desierto, levantando una columna inmensa de fuego, arena y sangre que iluminó la noche y se tragó a mis verdugos. Un trueno ensordecedor que fue, al final de cuentas, mi última y más ruidosa canción.
(…)
Una semana después, en una calle empedrada de un barrio humilde en Hermosillo.
La puerta de lámina de una casita sencilla rechinó al abrirse. Una niña pequeña, de apenas cinco añitos, asomó su carita morena adornada con dos trencitas. Afuera, bajo el sol implacable de la tarde, estaba parado el Morro. Ya no llevaba su uniforme militar manchado de pólvora; traía ropa de civil, limpia pero arrugada. El muchacho temblaba de pies a cabeza y sus ojos estaban hinchados y rojos de tanto llorar.
El joven soldado se tragó el nudo de alambre de púas que tenía en la garganta y se arrodilló lentamente en la banqueta de cemento ardiente, quedando justo a la altura de la mirada de la pequeña. Con las manos tiritando como si tuviera frío, le entregó una ocarina de barro chiquita. En uno de los bordes, si te fijabas bien, había una manchita oscura, muy pequeña, de sangre seca que no se había podido lavar.
La niña la tomó entre sus manitas curiosas, frunciendo el ceño, confundida porque su apá no venía detrás del muchacho. El Morro cerró los ojos, dejó que las lágrimas le escurrieran sin vergüenza por las mejillas y, con voz quebrada, le ayudó a llevarse el instrumento a los labios.
El muchacho sopló junto con ella. Fue una melodía torpe, rota, completamente desafinada, pero cargada con todo el amor infinito y el sacrificio brutal de un hombre que decidió volverse polvo en la arena para que ella pudiera seguir respirando. Era el último aliento del Capitán Alejandro Reyes en Sonora, encontrando, por fin, el camino de regreso a casa.
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