El silencio en la Sala Cuatro del Juzgado Familiar de la Ciudad de México era tan espeso que parecía una cobija húmeda pegada a la piel. Nadie tosía. Nadie se movía. Solo se escuchaba el tic-tac del reloj de pared y, de vez en cuando, el roce seco de las hojas cuando el secretario acomodaba el expediente.
Beatriz Torres Reyes estaba sentada sola en la mesa de la parte demandada, con las manos entrelazadas como si rezara para que su vida no se desmoronara ahí mismo. Tenía los ojos hinchados de tanto llorar: en el Metro, en la fila de seguridad del juzgado, en el baño del edificio. Al otro lado de la sala, Eduardo Reyes Salgado, su esposo solo en los papeles, llevaba un traje caro, zapatos recién boleados y a su lado un abogado que olía a loción fina y a certeza absoluta. El licenciado Morales —corbata de seda, sonrisa de superioridad— le murmuraba cosas al oído como si el resultado ya estuviera escrito.
En una banca de atrás estaba Valentina, su hija, con el uniforme de la primaria: falda azul marino, suéter gris, calcetas caídas. Las dos colitas le quedaban chuecas, como siempre que Beatriz la peinaba de prisa antes de salir corriendo al trabajo. Apretaba contra el pecho un cuaderno viejo. No era de esos con portadas brillantes y unicornios. Era uno de hojas amarillentas, esquinas dobladas y una etiqueta mal pegada que decía: “Valentina 3° B”.
El juez Ramírez, un hombre de unos sesenta años con lentes que se le resbalaban constantemente por la nariz, revisaba el expediente con gesto cansado. Otro juicio de custodia. Otro padre hablando de “estabilidad” y “mejor futuro”. Otra madre sin dinero para pagar un abogado.
—Se va a escuchar la solicitud del señor Reyes —dijo el juez, sin levantar mucho la voz.
El licenciado Morales se puso de pie y comenzó su exposición con una fluidez impecable: que el señor Reyes contaba con una casa amplia en la colonia Del Valle, que tenía ingresos suficientes, que podía ofrecer “mejores oportunidades educativas”, que la señora Beatriz trabajaba demasiadas horas y vivía en “condiciones limitadas”. Cada palabra caía como una piedra sobre el pecho de Beatriz. La garganta se le cerró. Quiso responder, pero no sabía cómo pelear contra frases tan pulidas y tan crueles.
Y entonces pasó lo imposible.
Valentina se puso de pie.
Fue un movimiento pequeño, pero en ese silencio sonó enorme: la banca rechinó, el cuaderno golpeó su uniforme, sus zapatos escolares hicieron un “toc, toc” seco sobre el piso de madera.
—Su señoría… —dijo Valentina, con la voz apenas temblorosa—. Yo voy a ser la abogada de mi mamá.
El aire se congeló.
El juez levantó la vista como si alguien hubiera prendido una luz dentro de su cabeza.
—¿Cómo dices? —preguntó, quitándose los lentes.
—Yo voy a ser la abogada de mi mamá —repitió Valentina, ahora con más firmeza—. Mi mamá no tiene dinero, pero yo sí estudié. Sé lo que tengo que decir.
Del lado del abogado se escuchó una risa breve, incrédula. Eduardo apretó la mandíbula. Algunas personas del público se miraron con lástima, convencidas de que la niña no entendía dónde estaba.
Beatriz sintió orgullo y terror al mismo tiempo.
—Valentina, mi amor, no tienes que… —alcanzó a decir.
—Sí tengo, mami —la interrumpió Valentina sin voltear—. Porque si no lo hago yo, ¿quién lo va a hacer?
El juez Ramírez se inclinó hacia adelante, y por primera vez en toda la mañana su expresión dejó de ser automática.
—Jovencita, ¿entiendes que esto es un procedimiento legal serio?
—Sí, su señoría. Entiendo que mi papá quiere quitarle la custodia a mi mamá porque dice que no tiene dinero. Y entiendo que si hoy nadie la defiende, me van a separar de la persona que más amo.
La frase cayó como agua helada. Una mujer del público se llevó la mano al pecho. Alguien se secó los ojos.
—Su señoría —intervino el licenciado Morales con sonrisa condescendiente—, esto es absurdo. Una menor no puede representar legalmente a nadie.
—Tiene razón en cuanto a la representación formal —respondió el juez, mirando a Valentina con atención—. Pero…
Valentina abrió su cuaderno con manos temblorosas y sacó varias hojas dobladas con una pulcritud que no correspondía a su edad.
—Su señoría, yo leí la Convención sobre los Derechos del Niño. El artículo doce dice que tengo derecho a expresar mi opinión en los asuntos que me afectan y que debe tomarse en cuenta según mi edad y mi madurez.
La sonrisa del licenciado Morales se borró apenas un poco. Eduardo se movió incómodo en su silla.
—No estoy pidiendo ser abogada de verdad —continuó Valentina—. Solo pido que me deje hablar, porque si este tribunal va a decidir mi futuro, debería escucharme a mí.
El juez se quedó en silencio varios segundos, como si buscara en su memoria un caso parecido y no encontrara ninguno. Luego miró al abogado.
—Licenciado Morales, ¿tiene alguna objeción legal concreta para que la menor exprese su opinión?
—Esto… podría sentar un precedente peligroso.
—Eso no es una objeción legal —respondió el juez con una firmeza inesperada—. Señora Torres, ¿autoriza usted que su hija participe?
Beatriz, con lágrimas corriéndole por el rostro, asintió.
—Sí, su señoría.
El juez respiró hondo.
—Muy bien. Valentina Reyes Torres, te concedo quince minutos. Solo la verdad. ¿Entiendes?
Valentina levantó el mentón.
—Solo la verdad. Incluso si duele… sobre todo si duele.
Eduardo palideció. Se inclinó hacia su abogado y murmuró algo. El licenciado negó con la cabeza, por primera vez preocupado.
Valentina caminó al centro de la sala. Sus pasos sonaron pequeños, pero firmes.
—Mi nombre completo es Valentina Reyes Torres. Tengo ocho años y cuatro meses. Vivo con mi mamá Beatriz en un departamento chiquito en Iztapalapa. Mi papá se fue hace dos años con otra mujer.
Eduardo se tensó como una cuerda.
Valentina sacó tres fotografías y las sostuvo con cuidado, como si fueran algo sagrado.
—Esta es mi mamá ayudándome con la tarea de matemáticas —dijo—. Todas las noches, aunque llegue cansada, se sienta conmigo. A veces no entiende, pero se queda hasta que entendemos juntas.
El juez observó la imagen: una mesa pequeña, una lámpara vieja, Beatriz inclinada con paciencia.
—Esta otra es mi cumpleaños —Valentina tragó saliva—. Mi mamá no pudo comprar pastel de pastelería, entonces hizo uno en casa. Le salió chueco, pero fue el más rico porque lo hizo con amor.
Varias personas sonrieron entre lágrimas.
—Y esta… —la voz se le quebró— fue cuando me enfermé el mes pasado. Tenía mucha fiebre. Mi mamá faltó al trabajo tres días para cuidarme. Perdimos dinero, pero no me dejó sola ni un minuto.
Valentina guardó las fotos y apretó el cuaderno.
—El abogado de mi papá dice que necesito estabilidad económica. Pero yo quiero preguntar algo: ¿qué vale más? ¿Una casa grande donde nadie te abraza cuando tienes pesadillas… o un departamento pequeño donde tu mamá duerme en el sillón para que tú tengas la cama?
El licenciado Morales se levantó.
—Su señoría, esto es manipulación emocional.
Valentina volteó hacia él con una seriedad que hizo callar incluso a los adultos.
—La verdad no es manipulación. Son hechos. Y si los hechos provocan emoción… es porque importan.
El juez levantó la mano para que el abogado se sentara.
—Continúe.
Valentina pasó la hoja.
—Mi papá tiene casa grande, coche nuevo y dinero… pero ¿saben cuántas veces me visitó en seis meses? Tres. Solo tres. Y nunca más de una hora porque “tenía cosas importantes”.
Eduardo bajó la mirada.
—Mi mamá me hizo desayuno ciento ochenta mañanas seguidas. Me peinó ciento ochenta veces. Me preguntó cómo me fue en la escuela ciento ochenta veces. Y me dijo “te amo” al menos quinientas cuarenta veces.
La sala quedó en silencio. La matemática era simple y devastadora.
Valentina respiró profundo y entonces llegó el golpe que nadie esperaba.
—Su señoría… mi papá no quiere mi custodia por amor. Lo escuché hablar por teléfono. Dijo que si él tenía la custodia completa, obtendría un beneficio fiscal y ya no pagaría pensión. Dijo que incluso mi mamá tendría que pagarle a él… aunque ella gana mucho menos.
Eduardo se levantó rojo.
—¡Eso es mentira! ¡Está inventando!
El juez lo miró con cansancio.
—¿Por qué una niña de ocho años inventaría algo tan específico?
Valentina bajó la voz.
—Y hay algo más. Mi papá dijo aquí que está casado con la señora Patricia Mendoza. Que ella sería una buena figura materna.
Sacó otro papel.
—Yo investigué en la biblioteca. En el registro civil. Mi papá y mi mamá… siguen casados legalmente. Nunca se firmó el divorcio.
La sala estalló en murmullos. Beatriz se llevó las manos a la boca. El licenciado Morales quedó inmóvil.
El juez golpeó con el mazo.
—¡Orden! —y miró directo a Eduardo—. Señor Reyes, ¿presentó usted información afirmando estar casado con otra mujer mientras sigue legalmente casado con la señora Torres?
Eduardo abrió y cerró la boca sin emitir sonido.
Valentina cerró el cuaderno.
—No sé mucho de leyes… pero sí sé cuándo alguien ama a su hija y cuándo alguien quiere usarla.
Beatriz la abrazó con fuerza.
El juez decretó receso.
En el pasillo, Beatriz apretó a Valentina como si quisiera volverla parte de su cuerpo.
—¿Por qué no me dijiste…?
—Porque ibas a querer protegerme —respondió Valentina con una tristeza adulta—. Pero alguien tenía que protegerte a ti.
Cuando regresaron, el ambiente ya no era el mismo. Ya no era un trámite. Era una tormenta.
El juez iba a hablar cuando las puertas se abrieron de golpe. Una mujer mayor, de cabello blanco recogido, entró apoyada en un bastón.
—¡Espere, su señoría!
—¿Quién es usted? —preguntó el juez.
—Dolores Campos de Reyes. Soy la madre de Eduardo. Y vengo a testificar… contra mi propio hijo.
Eduardo se quedó pálido.
Dolores habló. Contó todo. Mensajes, audios, amenazas, mentiras. Entregó pruebas. Reveló quién era realmente Patricia Mendoza.
—Mi hijo quiso usar a su propia hija —dijo—. Y eso no se lo voy a perdonar.
Luego entregó una escritura.
—Esta casa era para mi vejez. Hoy se la doy a Beatriz y a Valentina. No es caridad. Es reparación.
El juez respiró hondo.
—Custodia completa y permanente para la señora Beatriz Torres. Pensión alimenticia retroactiva y mensual. Investigación por falsedad de declaraciones.
Luego miró a Valentina.
—¿Quieres ver a tu papá?
Valentina lo miró sin odio.
—Te quiero porque eres mi papá… pero no me gusta la persona que elegiste ser. No ahora. Tal vez algún día.
El mazo golpeó.
Caso cerrado.
Esa noche salieron por una puerta lateral. Pero la frase ya había salido al mundo:
“Yo soy la abogada de mi mamá.”
Y nada volvió a ser igual.
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