El viento aullaba esa noche como si los espíritus quisieran entrar por las rendijas. La sierra de San Miguel no perdona en invierno: el frío cala hasta los huesos y la oscuridad es tan espesa que parecía tener peso. Estaba sola en la choza con Panchito, mi niño de seis años, que dormía abrazado a su muñeco de trapo remendado. Yo no podía cerrar ojo. El ruido metálico y brutal que había oído horas antes —un estruendo que no era trueno— seguía retumbando en mi cabeza.
Al amanecer, con el cielo aún gris y el aliento saliendo en nubes blancas, salí a buscar leña. Fue entonces cuando lo vi.
Abajo, en el fondo del barranco seco donde solo bajan las cabras más atrevidas, había un amasijo de hierros humeantes. Un coche negro, elegante, destrozado contra las rocas. Bajé resbalando por el barro, con el corazón en la boca.
Lo encontré boca abajo. Traje que debía costar una fortuna hecho jirones, sangre mezclada con lodo en la espalda. Al darle la vuelta vi un rostro pálido, casi azulado.
—Virgen Santa, ayúdale —susurré santiguándome.
No sabía quién era. No sabía que se llamaba Adrián Valeriano. No sabía que en Ciudad de México ya brindaban por su funeral. Solo vi a un hombre moribundo. Cuando su pecho se movió con un suspiro agónico, supe que no podía dejarlo allí para que lo devoraran los coyotes o el frío.
Panchito apareció detrás, frotándose los ojos.
—Mamá, ¿quién es? —preguntó asustado por la sangre.
—Es… un secreto, mi vida. Un secreto que Dios nos mandó. Tienes que ser fuerte, Panchito. Ayúdame.
Entre los dos improvisamos una camilla con ramas y mi rebozo. Arrastrar aquel cuerpo cuesta arriba fue un calvario. Mis manos sangraban por astillas, los músculos gritaban, pero no paré. Algo en sus ojos cerrados, esa fragilidad, me impedía rendirme.
Lo metimos en la choza y lo tumbé en mi cama, la única que teníamos.
Tres días la fiebre lo consumió. Le limpiaba las heridas con agua de manantial y caléndula, rezando el rosario a su lado. Panchito lo miraba fascinado.
—¿Es un príncipe, mamá? —decía bajito—. Mira su reloj.
—No, hijo. Ahora es solo un hombre que necesita calor. Y si alguien pregunta, Panchito: este hombre no existe. Nadie vino. Nadie lo vio. ¿Prometes por papá?
Panchito asintió sellando un pacto que casi nos costó la vida.
Porque el peligro llamó pronto. No con traje de seda, sino con uniforme verde y botas embarradas.
Era el Sargento Mendoza. Alma podrida como manzanas caídas antes de tiempo. Todo el pueblo sabía que Mendoza servía al mejor postor, y esa mañana el postor quería confirmar que no había supervivientes del barranco.
Daba un vistazo herido cuando oí caballos.
—¡Panchito, rápido! —susurré, el pánico helándome la sangre—. ¡Debajo de la cama, ahora!
Empujé un baúl viejo y mantas, ocultando el cuerpo inconsciente de Adrián en un rincón oscuro de la choza. Apenas había secado el sudor cuando la puerta se abrió de una patada.
Mendoza entró sin permiso, masticando un palillo, la mirada desnuda juzgando.
—Rosaura… —arrastró las palabras—. Siempre hacendosa.
—Buenos días, Sargento. ¿A qué debo el honor? —respondí, intentando que mi voz no temblara, fingiendo barrer el suelo de tierra.
—Dice el pueblo accidente. Coche de lujo en barranco. Hombres encontraron el coche… curiosamente el cuerpo no está. ¿No ha visto a algún forastero merodeando?
El corazón latía fuerte; temía que escuchara.
—Sargento sabe que aquí solo vivo yo con mi hijo. Alguien cayó allá abajo y los lobos se encargaron. La sierra es cruel.
Mendoza dio dos pasos dentro. Botas resonaron cerca de la cama.
—Cruel… sí. Traicionera. Gente oculta cosas.
Un gemido ahogado debajo de las mantas. El herido despertaba.
El tiempo se detuvo. Mendoza giró la cabeza bruscamente hacia el rincón, mano bajando hacia la funda de su pistola.
—¿Qué ha sido eso? —preguntó entrecerrando los ojos, víbora pura.
Pensé rápido. Más rápido que el miedo.
—¡Panchito! —grité fingiendo enfado—. ¡Sal ahí ahora mismo! El sargento quiere ver cómo juegas a los fantasmas otra vez.
El niño, bendito, salió gateando de la cama junto al bulto oculto. Ojos llenos de lágrimas y polvo, entendió mi mirada desesperada.
—Mamá… el señor tiene frío —dijo su vocecita temblorosa.
Sentí que me desmayaba. Mendoza sonrió torcidamente, malicioso. Agachó su altura al nivel del hijo.
—¿Qué señor, chaval? —preguntó suavemente, demasiado suavemente.
Me interpuse antes de que Panchito dijera palabra alguna.
—Se refiere a su padre, Sargento —dije con firmeza, aunque por dentro me rompía—. Desde que murió, Panchito habla de su padre frío en el cementerio. Cosas que los niños extrañan.
Mendoza miró al niño, al montón de mantas viejas y sucias. Mueca de asco por la pobreza que rodeaba. No imaginaba que debajo de los trapos mugrientos se escondía un hombre rico de Ciudad de México. Solo veía basura de montaña.
—Ya… fantasmas —escupió al suelo—. Más vale, Rosaura. Entérate, santo proteja. Gente poderosa busca a un hombre, pagan bien por confirmar su muerte.
Dio media vuelta y salió dejando la puerta abierta al viento frío.
Caí de rodillas abrazando a Panchito, llorando en silencio. Hoy habíamos burlado a la muerte.
Esa tarde, el hombre despertó.
Sus ojos se abrieron sin reconocimiento. Vacíos como el cielo antes de la tormenta. Intentó hablar y salió un graznido ronco. Le di agua. Miró con confusión, partiéndose el alma.
—¿Dónde estoy? —susurró—. ¿Quién… soy?
Su memoria borrada. Adrián Valeriano muerto en accidente. Hombre frente a un lienzo en blanco.
Decidí llamarlo Tomás.
Semanas pasaron. Tomás sanó, sin esperar nada. No pidió lujos ni exigió servidumbre. Al contrario, sus manos firmaban cheques millonarios y empezaron a callosarse trabajando la pequeña parcela de tierra. Aprendió a ordeñar cabras, reparar techos de paja que goteaban, cargar leña.
Se convirtió en el padre de Panchito sin recordar nada. Verlos juntos riendo, Tomás enseñando a tallar madera, llenaba mi pecho de una calidez extraña y peligrosa. Enamorándome de un hombre fantasma; si recordara, desaparecería de nuestras vidas.
La paz de la sierra nos fue prestada.
Domingo bajé al pueblo a vender flores. Plaza, puerta de la iglesia, un cartel heló mi sangre.
La foto mostraba a Tomás limpio, afeitado, mirada de tiburón, desconocido para todos.
La gente murmuraba, mirando hacia las montañas: cinco millones. Dinero que vendería a la madre. Mendoza me observaba desde la terraza de un bar, sonriendo, sabía que la presa estaba cerca.
—Mamá, mira ¡Tomás! —gritó Panchito señalando el cartel.
Me tapé la boca con fuerza y corrí. Corrí montaña arriba, como si el diablo nos persiguiera. No había secretos. La cacería había comenzado.
Llegué a la choza, corazón en la boca. Tomás estaba afuera, cortando leña, torso desnudo, sudando bajo el sol. Parecía fuerte, real… mío.
—Tenemos que irnos —jadeé—. Saben que estamos aquí.
Dejó caer el hacha. Miró mi segundo destello de ojos antiguos, llenos de autoridad que no pertenecía al campesino.
—¿Quién soy, Rosaura? —preguntó con voz grave—. Sueños. Sueños, edificios de cristal, traiciones, coche cayendo… dime la verdad.
—Hombre peligroso, Tomás. Si no corremos ahora, matarán a los tres.
No había tiempo para explicaciones. Lejos, un camino de tierra levantaba polvareda: una camioneta de Mendoza y detrás, dos todoterrenos negros subiendo velocidad. Mercenarios.
—¡Al sótano de las papas, rápido! —ordené.
—No —dijo agarrando mi brazo—. No esconderé a la rata mientras tú das la cara. Ya no.
—¡Hombres armados! ¡Matarán!
—Intenten —respondió Tomás. El campesino desapareció, su furia fría y calculadora tomó lugar.
Mendoza llegó derrapando. Bajó del coche con el arma desenfundada.
—¡Sal, Valeriano! —gritó el sargento—. ¡Sabemos que estás ahí! ¡Primo Felipe manda saludos!
Felipe… el nombre detonó algo en la mente de Tomás. Llevó las manos a las sienes, gritando de dolor, cayendo de rodillas. Los recuerdos regresaban golpeándole como mazo.
—¡Adrián! —grité corriendo hacia él.
Mendoza estaba encima, agarró su cabello y lo tiró al suelo. Panchito chilló aterrorizado.
—Vaya… el fantasma tenía nombre —se burló Mendoza, apuntando con la pistola—. Despídete, millonario. Hoy cobramos.
Cerré los ojos esperando el disparo.
El disparo nunca llegó.
El sonido de huesos rompiéndose y un grito de Mendoza me hicieron abrir los ojos. Allí estaba Adrián… Tomás… quien fuera ahora. Se movía con velocidad imposible, desarmando a Mendoza y usando su cuerpo como escudo humano mientras los mercenarios bajaban de los coches.
—¡Nadie dispara, cerdo, muere! —rugió Adrián. Su voz no era dulce, era de alguien acostumbrado a mandar ejércitos.
Sus ojos ardían como fuego.
—Rosaura, coge al niño. Corre a la mina vieja. Yo distraeré.
—¡No dejaré! —lloré.
—¡Hazlo! —ordenó—. ¡Confía! ¡Mi guerra, tu vida! ¡CORRE!
Agarré a Panchito en brazos y corrí por el bosque, escuchando los primeros disparos detrás. No sabía si volveríamos a verlo. No sabíamos si dormiríamos bajo el cielo o la tierra. Mientras mis pies golpeaban el sendero, supe que el hombre que había salvado del barranco ya no existía. Luchaba atrás, contra alguien extremadamente peligroso.
La noche cayó en la Sierra de San Miguel, fría y mortal. Solos, en la oscuridad, perseguidos por un ejército. Ni un eco, ni una promesa. Mendoza y Felipe no sabían que su enemigo más temible era un hombre que lo había perdido todo y lo había encontrado todo para vivir…
La puerta de la choza quedó atrás, abierta, con la boca gritando al cielo mientras mis pies golpeaban la tierra húmeda del sendero. Llevaba a Panchito en brazos, su pequeño cuerpo sacudido, llorando, aferrado a mi cuello. La fuerza cortaba la respiración. No podía detenerme, no podía mirar atrás. Los disparos cesaron, reemplazados por los rugidos de los motores de bestias de metal que despertaban la noche.
La Sierra de San Miguel se convirtió en nuestro refugio, nuestra fortaleza. Las ramas de pinos bajos azotaban nuestra cara como látigos invisibles, piedras traicioneras intentaban derribarme paso a paso. Mis pulmones ardían, cada bocanada de aire frío se tragaba como cuchillas de hielo.
—¡Mamá, tengo miedo! ¡Quiero a Tomás! —sollozó Panchito, escondiendo su carita en mi hombro.
—¡Calla, vida! Por más que quieras, calla —susurré, deteniéndome un segundo detrás de un viejo roble para recuperar el aliento. Mi corazón golpeaba mis costillas como un pájaro enjaulado.
Lejos, vi una columna de humo negro elevarse bajo la luz de la luna. La choza estaba prendida en fuego. Nuestro hogar, llorado por mí y por mi esposo, visto por mis primeros pasos con mi hijo curado… reducido a cenizas. Una punzada de dolor aguda me hizo casi caer al suelo de miedo y tristeza.
Una mano fuerte agarró mi hombro en la oscuridad.
Grité un sonido ahogado, dispuesta a morder, arañar y matar si era necesario para proteger a mi hijo.
—Soy yo, Rosaura. Soy yo.
Voz grave, jadeante, inconfundible. Adrián… Tomás… no sabía quién miraba la penumbra. Cubierto de tierra y sangre, corte profundo en la ceja sangrando profusamente, manchando la camisa que había usado días atrás. Impactaba no por las heridas, sino por la postura. Hombre perdido, memoria rota. Erguido, alerta, vibrando energía letal.
—¿Bien? ¿Seguimos? —pregunté, tocando instintivamente su brazo.
—Retrasado —dijo, mirando el camino que habíamos recorrido con ojos de depredador—. Mendoza inconsciente, sus hombres desorganizados no por mucho tiempo. Escuché radios, vienen más. Mercenarios profesionales. Felipe no ha jugado limpio antes.
Agachó la vista hacia Panchito y su expresión se suavizó por un instante. La ternura volvía a aparecer en ese hombre que conocía dureza de magnate.
—Campeón, escúchame —dijo, limpiando una lágrima de la mejilla sucia de mi niño—. Jugaremos al silencio, ¿vale? Historias de indios. Ganas de vivir, prometo caballo grande en España.
Panchito asintió, calmándose con la promesa de seguridad que Adrián transmitía.
Adrián levantó la mirada. Vi un abismo en sus ojos. Hombre que controlaba imperios financieros, capaz de destruir vidas con su firma, también era capaz de aprender a amar la simplicidad de un plato de sopa caliente.
—¿Recuerdas todo? —pregunté, con un nudo en la garganta. Miedo a la respuesta. Miedo a que recordara quién era y se diera cuenta de lo poco que éramos.
Adrián tomó su rostro entre sus manos grandes y callosas. Sus pulgares acariciaron mis pómulos con delicadeza infinita.
—Recuerdo todo, Rosaura. Recuerdo los rascacielos, juntas directivas, frialdad de mármol, mansiones… Recuerdo traiciones propias, sangre propia. Recuerdo olor a lavanda y leña. Recuerdo cómo arrastraste barro, no un cadáver. Recuerdo que me diste un nombre que el mundo me quitó.
—Hombre… Adrián Valeriano… rey de la ciudad —susurré, bajando la mirada—. Nosotros somos gente de la tierra.
—Rey hincará rodilla ante la tierra —respondió con firmeza—. Escúchame: Felipe cree que el bosque es tumba equivocada. Conoce negocios, no conoce voluntad. No conoce a ti. Salir de aquí.
Un chasquido de ramas secas a cien metros nos puso en alerta. Haz luz artificial barrió los troncos y árboles cercanos. Linternas tácticas peinaban la zona.
—Saben rastrear —murmuró Adrián—. Seguimos subiendo por el sendero principal, nos alcanzarán en veinte minutos. Vehículos todoterreno. Nosotros a pie con el niño.
—No hay otro camino, Adrián —dije angustiada—. Otro lado del Barranco Diablo. Pared vertical. Nadie baja vivo de noche.
Adrián miró el barranco y la cima de la montaña, donde la silueta esquelética de la vieja mina recortaba las estrellas. Su mente brillante, construida para imperios, ahora calculaba velocidad, distancias y probabilidades con precisión letal.
—No bajar —decidió—. Subir. Antena.
—¿Mina vieja? —horrorizada—. Adrián, lugar maldito. Cae a pedazos. Callejón sin salida. Subimos y nos acorralan, no hay escapatoria.
—Único lugar con altura suficiente para conseguir señal de radio de largo alcance —explicó—. Teléfono satelital perdido en accidente, torre con repetidor de emergencia en mina. Logro hacerlo funcionar y llamar a jefe de seguridad. Código Fénix movilizará guardia personal y helicópteros.
Quitó la camisa campesina, quedando con camiseta interior gris, manchada de sudor y tierra. Caminó por arbustos espinosos bordeando el sendero del Barranco Diablo, con cuidado de no engancharse. Pisó barro, marcando huellas hacia el precipicio.
—Señuelo —comprendí.
—Mendoza, codicioso, ciego por la codicia —dijo volviendo a mi lado—. Verá la camisa y huellas, pensará que hay presas en pánico intentando cruzar el barranco. Comprará media hora, quizás una hora. Suerte.
—¿No lo devorarán? —pregunté, con frío recorriéndome la piel.
—Lucharemos —dijo, cargando a Panchito en la espalda—. Agárrate fuerte, campeón. Paseo entre las nubes.
Adentramos el bosque espeso, abandonando el camino. Oscuridad absoluta, copa de árboles centenarios. Adrián delante, abriendo paso, rompiendo ramas para que no golpeáramos. Yo detrás, rezando, pidiendo a la Virgen de la Montaña que cubriera nuestro rastro.
Horas parecieron pasar. Piernas pesadas, pies descalzos llenos de cortes, no sentía dolor. Solo la necesidad de alejar a mi hijo de las balas.
Adrián detenía, aguzaba el oído, olía el aire. Impresionante: hombre de ciudad adaptado a la naturaleza salvaje.
—¿Por qué lo odia tu primo? —susurré, llenando el silencio opresivo del bosque.
—Siempre quiso ser yo —respondió—. Felipe tenía apellido, nunca visión. Abuelo dejó control de la empresa a mí, no a él. Cree que matándome heredará respeto que nunca ganó.
Palabras que llegaron al alma. Viuda, vendiendo flores, recibiendo reconocimiento de hombres cenados con presidentes, comprendí: este hombre que había salvado, nos salvaría de todo.
Llegamos a la explanada de la mina. Adrián dejó a Panchito atrás, indicándome que nos agacháramos detrás de la maquinaria oxidada.
—Quédate aquí —susurró—. Revisaré el perímetro.
Vi sombras moverse silenciosas, como gatos gigantes, pese a su tamaño. Adrián desapareció detrás de la caseta de control de la torre. Segundos que se convirtieron en eternidad. Yo abrazaba a Panchito, frotando sus bracitos para mantenerlo caliente, mientras mis ojos escrutaban la oscuridad.
Un ruido mecánico rompió el silencio: era el generador. Adrián lo había logrado. La luz amarillenta parpadeante iluminó el interior de la caseta.
—¡Energía! ¡Sistema antiguo analógico funcionando! ¡Vamos! —gritó triunfante.
Corremos hacia él. Adrián lanza el micrófono de radio, ajustando las frecuencias con manos expertas. Estática llenó la habitación: kshhh… kshhh…
—Fénix Cero Uno. Fénix Cero Uno transmitiendo banda de emergencia. ¿Recibe alguien? —su voz era autoritaria y exigente.
Silencio. Estática.
—¡Maldita sea! —golpeó la mesa—. La tormenta dañó la antena receptora de la ciudad.
—Adrián… —señalé—, mira por la ventana.
Abajo, en la ladera, las luces de los vehículos todoterreno ya no estaban en el río; subían con velocidad. Vimos una luz en la caseta: era el señuelo.
—Ya vienen —dijo Adrián—. Diez minutos menos.
Giró hacia mí. Su rostro, pálido pero decidido, transmitía un poder sereno.
—Veinte minutos —repitió—. Demasiado tiempo. Aquí cinco.
—¿Qué hacemos? —pregunté, el pánico cerrándome la garganta.
Adrián caminó hacia un diagrama descolorido pegado a la pared: el plano de la mina. Sus ojos recorrían líneas azules y rojas, tuberías, ventilación, presión.
—La mina funciona con aire comprimido y vapor para las perforadoras —murmuró—. Tanques principales debajo de los pies. Hay presión residual… desviar el compresor encendido…
—Rosaura, conoces las galerías mejor que nadie —dijo—. ¿Dónde está la salida de ventilación del nivel 3?
Cerré los ojos, recordando las noches que Juan explicaba su trabajo para calmar mis miedos.
—Nivel 3… debajo de la explanada principal. La ventilación sale por rejillas cerca de la entrada del túnel.
—Perfecto —dijo Adrián—. Prepararemos una bienvenida que no olvidarán. Escóndete con Panchito detrás de las vigas de acero. No salgas, no mires, tápale los oídos al niño.
—¿Tú? —pregunté—. No tienes armas, Adrián. Ellos sí.
—No necesito armas de fuego, Rosaura. Esto es terreno mío ahora. Fantasma de la mina. Los fantasmas no mueren dos veces.
Salió de la caseta hacia la oscuridad. La tensión zumbaba en el generador, devorándome por dentro. Vi cómo los mercenarios llegaban, moviéndose tácticamente, punteros láser cortando la neblina.
—Sal ahí, primo —voz amplificada de megáfono resonó en la montaña—. Sé que estás ahí. Enciende la luz del faro. ¿Buscas ayuda? Nadie vendrá. Nadie sabe que estás vivo.
Felipe había llegado en persona. Abracé a Panchito con fuerza, pensando: “Veinte minutos. Sobrevivir veinte minutos”. La oscuridad se convirtió en eternidad. La muerte llamaba a la puerta, y Adrián luchaba contra alguien peligroso.
El sonido de disparos, golpes, gritos y explosiones nos rodeaba. Adrián movía cuerpos con precisión imposible, como un tablero de ajedrez humano. Su fuerza sobrehumana nacida de la desesperación pura.
—¡Rosaura, coge al niño y corre a la mina vieja! —gritó Adrián.
—¡No dejaré! —lloré.
—¡Hazlo! ¡Confía! —ordenó—. ¡Mi guerra, tu vida!
Corrí con Panchito, mientras los helicópteros negros de Halcón Dorado descendían sobre la mina, rodeando la explanada. Voces atronadoras de seguridad privada resonaban:
—¡SEGURIDAD PRIVADA CORPORACIÓN VALERIANO! ¡TIREN ARMAS! ¡RODEADOS! ¡AUTORIZACIÓN DE USO DE FUERZA LETAL!
Los mercenarios, uno a uno, soltaron sus armas y levantaron las manos. Felipe y Mendoza quedaron desbordados.
Adrián corrió hacia mí, abrazando a Panchito. Sus ojos reflejaban cansancio, sangre, pero también alivio.
—Rosaura, Panchito… estamos vivos. Todo terminó —dijo, besando los nudillos de mi hijo.
Los equipos tácticos descendían de los helicópteros. Felipe fue esposado, Mendoza lloraba pidiendo clemencia. El juez Aranda bajó de la aeronave, asegurándose de que la justicia se cumpliera.
Adrián, con Panchito en brazos, miró el amanecer desde la mina. Su rostro ya no era de un hombre perdido, sino de alguien que había encontrado un hogar.
—¿A dónde vamos ahora? —pregunté débilmente.
—Casa, Rosaura —dijo Adrián—. Empezaremos de nuevo. Aquí no faltará nada. Juro por mi vida y la de mi hijo.
Seis meses después del accidente, la vida en el pueblo siguió su curso. Escándalos, detenciones, políticos corruptos cayendo. Pero nadie conocía la mitad de la historia: la del granero quemado, la del secreto que nos salvó la vida.
Gastamos los ahorros en reparar el techo de nuestra vida. El invierno venía, pero ahora con esperanza.
Un convoy inusual llegó por el camino de tierra: camiones cargados con material de construcción. Adrián bajó del todoterreno. No había traje caro, solo vaqueros, botas y camisa de franela. Parecía fuerte, sano, feliz.
—Dije que volvería —sonrió.
—Tardaste mucho —repliqué, cruzando los brazos.
—Vendimos acciones, Rosaura. Vendimos piso en Madrid, coche deportivo, todo. —Señaló los camiones—. Traigo material para reconstruir el granero. No un granero, la nueva sede de nuestra cooperativa.
—¿Nuestra? —pregunté, temblando.
—50% cada uno. Tú, la tierra y la sabiduría. Yo, capital y gestión. —Me entregó los documentos oficiales—. Esto es un fideicomiso para educación. Nunca faltará nada.
Miré el papel temblando. Luego, Adrián:
—Loco, señorito de ciudad. No aguantarás una semana cogiendo aceitunas —rió.
—Pruébame. Sobreviví fiebre, incendio, tiroteo en el barranco. Creo que puedo con las aceitunas.
David salió corriendo de la casa y lanzó sus piernas sobre Adrián.
—¡Vuelto!
—Claro que vuelto —dijo, levantando a nuestro niño en brazos—. Promesas cumplidas, David.
Miré la escena. Miré los camiones, al hombre que nos salvó. El sol brillaba sobre los olivos, por primera vez no castigador, sino lleno de esperanza.
—Bienvenido, socio —dije, abriendo la puerta.
El pasado quedó atrás. El futuro era nuestro.
💚🤍❤️ 💚🤍❤️ 💚🤍❤️ 💚🤍❤️ 💚🤍❤️ 🍀Llegaste hasta el final… ¿qué emoción te atrapó más? Ríes, lloraste, suspiraste… cuéntamelo en los comentarios.
🍀 💚🤍❤️ 🍀Te deseo un día maravilloso , lleno de buena suerte , y que siempre seas la mejor y más auténtica versión de ti. 🍀 💚🤍❤️
© 2026 confesioneslatinas.net
El contenido de este sitio web está protegido por derechos de autor. Por favor, cite la fuente al copiar.