**PARTE 2: El peso de una camiseta verde**
El eco ensordecedor del disparo rompió la noche lluviosa en la frontera, pero el verdadero estruendo fue el de un alma mexicana partiéndose en un millón de pedazos que jamás volverían a unirse.
No pensé. Si hubiera pensado un segundo más, el amor de sangre me habría convertido en cómplice de una masacre. Apreté las mandíbulas hasta que me sangraron las encías, contuve la respiración ahogando un sollozo puramente animal, y mi dedo índice hizo su maldito trabajo. El pesado rifle Barret retrocedió con una fuerza brutal, golpeándome el hombro derecho. El enorme proyectil calibre .50 cruzó la oscuridad, cortando la cortina de lluvia a una velocidad supersónica.
A través del visor, vi el impacto. Fue quirúrgico, devastador y definitivo. Héctor soltó la pistola de oro al instante, sus rodillas cedieron como si le hubieran cortado los hilos a una marioneta rota, y se desplomó pesadamente de espaldas sobre el lodo espeso de la vecindad. La mujer rehén cayó al suelo, cubierta de la sangre de su verdugo, gritando aterrorizada pero completamente ilesa. Los demás sicarios, presas del pánico al ver a su líder abatido desde las sombras, rompieron formación y comenzaron a huir despavoridos por los callejones, justo cuando las sirenas de los blindados del ejército irrumpían en el lugar.
La misión había sido un éxito rotundo. El comandante celebraba por la radio. Pero yo, tirado en el techo de esa iglesia fría, estaba experimentando el peor castigo que Dios le puede dar a un ser humano. Rompiendo todo el puto protocolo militar de extracción, dejé mi rifle tirado en el techo. Bajé por la escalera de caracol de la torre tropezando, cayéndome, rasgándome el uniforme, corriendo como un lunático empapado por las calles inundadas de Ciudad Juárez.
Empujé a los policías estatales, ignoré los gritos de mi sargento mayor que me ordenaba mantener el perímetro. Llegué al centro del patio de la vecindad. Caí de rodillas de un solo golpe, hundiendo mis pantalones tácticos en el charco de lodo y sangre oscura que se expandía bajo el cuerpo inerte de mi objetivo.
Me quité el casco balístico y lo tiré lejos. Con las manos temblorosas, agarré el rostro pálido y frío de Héctor. La lluvia le estaba lavando la sangre de las mejillas, revelando esas pequitas que mi madre le besaba cada noche antes de dormir. “¡No, no, no, *carnalito*, por favor, no!”, aullé con un dolor que me desgarró las cuerdas vocales, abrazando su pecho destrozado contra mi chaleco antibalas. Lo apreté fuerte, acunándolo como lo hacía cuando se caía de niño y se raspaba las rodillas en la cancha de cemento del barrio. Lloré con una desesperación tan profunda, tan oscura y tan pesada, que hasta los soldados más endurecidos del operativo bajaron sus armas y desviaron la mirada, incapaces de soportar la escena.
Mientras lo abrazaba, me di cuenta de que el puño derecho de mi hermano estaba férreamente cerrado por el rigor de la muerte, apretando algo con la poca fuerza que le quedó en sus últimos segundos de vida. Con un cuidado infinito, como si temiera lastimarlo más, le abrí los dedos uno por uno, rígidos y manchados de lodo.
De su mano resbaló un pedazo de papel fotográfico arrugado, viejo, gastado por los bordes y manchado de humedad. Era una fotografía de hace casi quince años. Estábamos los dos, Héctor y yo, abrazados y sonriendo con chimuelas frente a nuestra casita de lámina. Ambos llevábamos puesta la camiseta verde de la selección nacional, la del “Tri”, que nuestra madre nos había comprado en el tianguis con sus ahorros. Estábamos llenos de tierra, felices, unidos.
Mis manos temblaban violentamente al darle la vuelta a la foto manchada de sangre fresca. En el reverso, escrito con esa letra cursiva, chueca y torpe que Héctor nunca pudo mejorar en la escuela, había una frase con tinta azul descolorida que me atravesó el corazón como cien cuchillos afilados:
*”Para mi hermano mayor Alejandro. El francotirador de la casa. Mi único héroe”.*
Me quedé paralizado, sin poder respirar. Héctor nunca me olvidó. Incluso sumergido en el abismo de las drogas, el dinero sucio y la muerte de los cárteles, mi hermanito seguía cargando esa foto pegada a su pecho, recordando al hermano mayor que admiraba, al hombre del que quería estar orgulloso. Y ese mismo héroe fue el que le apagó la luz de sus ojos para siempre.
Apreté la fotografía contra mi pecho, hundiendo mi rostro en el cuello sin vida de mi hermano. El sonido de la lluvia de Juárez golpeando las láminas de la vecindad fue ahogado por mis gritos de perdón a un cielo que no respondía. Las medallas, el honor, el deber cumplido… todo me sabía a ceniza y a mierda. Esa noche, el ejército mexicano abatió a un temible líder criminal y salvó a la ciudad. Pero allí, tirado en el lodo, el Sargento Alejandro Silva murió junto con su hermano, sabiendo que llevaría el peso de esa camiseta verde y esa bala fratricida clavada en el alma hasta el último puto día de su existencia.
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