La ambulancia llegó poco después, pero la chica se negó a subir hasta que uno de los agentes le aseguró, mirándola a los ojos, que nadie la obligaría a regresar a ningún sitio esa noche.
Yo seguía en el porche, incapaz de procesar que todo aquello estaba ocurriendo en mi casa. Ruiz volvió a acercarse.
—¿Tiene cámaras de seguridad?
—Solo en la puerta principal y el garaje.
—Necesitaremos las grabaciones.
Asentí, mecánico.
Dentro, los agentes bajaron al sótano. Desde arriba oía el murmullo de radios, pasos sobre el hormigón, el roce de cajas movidas.
Mi sótano era un espacio sin terminar: estanterías con herramientas, cajas con recuerdos, una bicicleta vieja. Nada que pudiera ocultar a alguien… salvo que supieras exactamente dónde colocarte.
—La encontraron detrás de un falso panel —me explicó Ruiz cuando volvió a salir—. Han movido una estantería. Hay mantas, botellas de agua y restos de comida. Alguien llevaba días entrando y saliendo.
Sentí un golpe seco en el pecho.
—¿Entrando cómo?
—Forzaron una pequeña ventana lateral. Desde fuera no se nota.
La chica estaba sentada en la parte trasera de la ambulancia, cubierta con una manta térmica. Un paramédico le hablaba con suavidad. Dylan se mantenía a distancia, todavía blanco.
Me acerqué despacio.
—Hola —dije, sin saber qué más añadir.
Ella me miró con desconfianza primero. Luego con algo más complejo: vergüenza.
—¿Usted es el dueño?
—Sí.
Bajó la vista.
—Lo siento.
Esa palabra me atravesó.
—No tienes que sentirlo.
Tardó unos segundos en hablar de nuevo.
—Se llama Víctor —susurró—. Dice que soy su novia. Pero no lo soy.
Ruiz, que estaba cerca, se inclinó ligeramente.
—¿Es mayor de edad?
Ella asintió.
—Veintisiete.
El aire se volvió más denso.
Contó fragmentos, como quien arma un rompecabezas con piezas rotas. Había conocido a Víctor en redes. Promesas. Salidas. Regalos. Luego control. Luego aislamiento. Cuando intentó cortar, él la convenció de “escaparse juntos” unos días.
La llevó a una furgoneta blanca.
Mi estómago se cerró.
—¿La que estaba dos casas más abajo? —pregunté.
Ruiz intercambió mirada con otro agente.
—La estamos buscando.
Ella explicó que habían estado moviéndose por la ciudad. Que él decía que sus padres querían separarlos. Que nadie los entendía. Que el mundo era peligroso menos él.
Hasta que dejó de dejarla salir sola.
Hasta que empezó a decir que si lo abandonaba, algo malo pasaría.
—Ayer discutimos —susurró—. Paró aquí. Dijo que necesitaba esconderme unas horas. Me bajó por la ventana del sótano. Prometió volver por la noche.
—¿Volvió? —preguntó Ruiz.
—Sí. Esta mañana. Me trajo comida. Dijo que no hiciera ruido. Que si alguien llamaba, no respirara fuerte.
Me recorrió un escalofrío al pensar que mientras yo revisaba correos en la oficina, un desconocido estaba dentro de mi casa.
—¿Y el llanto? —pregunté, casi sin querer.
Ella me miró, confundida.
—Yo no lloré.
El silencio cayó de nuevo.
Ruiz frunció el ceño.
—¿Estás segura?
—Sí. Intenté no hacer ningún ruido.
Dylan, que escuchaba desde unos pasos atrás, levantó la vista lentamente.
—Yo oí llanto. Y golpes.
Nos miramos todos.
Un agente salió entonces de la casa.
—Jefe, hay algo más.
Ruiz entró de nuevo. Yo dudé, pero me hizo un gesto para que esperara.
Un minuto después regresó, más serio.
—En el sótano hay marcas antiguas en la pared. Como si alguien hubiera rascado desde dentro. No son de hoy.
Me quedé helado.
—Esa casa tiene treinta años. Nunca…
Nunca qué.
Nunca bajé mucho al sótano.
Nunca revisé cada rincón.
Nunca imaginé.
Ruiz continuó:
—También encontramos una mochila distinta a la de la chica. Con ropa de otra menor. Más pequeña.
La ambulancia arrancó con la chica dentro, rumbo al hospital para evaluación. Un coche patrulla la siguió.
Yo me quedé en la acera, mirando mi casa como si no la reconociera.
—¿Cree que hay otra? —pregunté.
—No lo sabemos —respondió Ruiz—. Pero el tipo no parece improvisar. Esto no fue casual.
Esa noche no dormí. La policía se llevó grabaciones, tomó fotos, levantó huellas.
A las tres de la mañana recibí una llamada.
—Evan —era Ruiz—. Encontramos la furgoneta blanca abandonada cerca del puerto.
—¿Y él?
—Huyó. Pero tenemos identificación. Se llama Víctor Salas. Tiene antecedentes por coacción.
Me apoyé contra la pared.
—¿Y la mochila?
Silencio breve.
—Hay denuncia de desaparición de una chica de trece años desde hace una semana.
El mundo se inclinó.
—¿Estuvo… en mi sótano?
—Es posible.
Colgué y bajé, solo, hasta la puerta del sótano. La abrí con manos que no parecían mías.
Encendí la luz.
El espacio era el mismo. Estanterías. Cajas. Hormigón.
Pero ahora lo veía distinto.
Moví la estantería que habían señalado. Detrás, el panel falso. Lo toqué.
Arañazos. Pequeños. Superpuestos.
Tragué saliva.
Pensé en Chloe.
En cómo confiamos en puertas cerradas.
En cómo creemos que veinte minutos son distancia suficiente entre nosotros y el peligro.
A la mañana siguiente, la policía detuvo a Víctor en una pensión barata. La segunda chica fue localizada horas después, viva, en un almacén abandonado. Había estado retenida allí los últimos días.
Cuando Ruiz me llamó para confirmarlo, sentí algo que no era alivio completo. Era una mezcla amarga: la certeza de que mi casa había sido escenario de algo oscuro… y que, por puro azar, no terminó peor.
Dylan volvió una semana después para terminar el césped. Le pagué el doble. Intenté bromear sobre cambiarlo por grava. No salió natural.
Antes de irse, se detuvo en la puerta.
—Señor… si no le hubiera llamado…
—Lo hiciste —lo interrumpí—. Eso es lo que importa.
Esa noche me senté en la habitación de Chloe cuando regresó del fin de semana. La vi dormir. Escuché su respiración regular.
Y comprendí algo que no había entendido hasta que oí aquel susurro por teléfono:
La seguridad no es una cerradura.
No es una alarma.
No es una puerta bien ajustada.
Es atención.
Es escuchar cuando alguien dice que oye algo extraño.
Es no reírse demasiado pronto.
Porque a veces el peligro no rompe ventanas.
Solo espera que nadie preste oído.
Y esa vez, por suerte, alguien lo hizo.
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