El día que quise romper el cielo
El sol de mediodía caía como plomo derretido sobre el valle de San Juan de los Lagos. El polvo seco del bajío se levantaba con cada ráfaga de viento, metiéndose en mis pulmones como un recordatorio de que nuestra parcela ya no daba nada; la sequía maldita lo había matado todo.
Me llamo Regino. Mis manos, agrietadas y con callos de toda una vida en el campo, apretaban con furia el mango de madera de un viejo mazo de hierro. Pesaba como el demonio, pero más pesaba el hambre.
Frente a mí se alzaba la imponente figura de cantera rosa de Nuestro Señor de los Milagros. Yo mismo la había esculpido con devoción hacía veinte años, cuando el rancho florecía. Pero la fe no se come, y llevábamos tres días engañando al estómago con puros tragos de agua de pozo y un par de tortillas duras.
—¡Por el amor de Dios, Regino, no lo hagas! —gritó Carmelita, mi esposa.
Su voz rota me caló los huesos. Se dejó caer de rodillas sobre la tierra seca, levantando una nube gris que se pegó a su rebozo deshilachado. Sus ojos, hundidos por la desnutrición, me miraban con terror puro. Tenía las manos entrelazadas, temblando.
—Nos van a dar unos buenos pesos por la piedra, mujer —le respondí, masticando la rabia—. Don Anselmo, el cacique de la hacienda, la quiere para adornar su jardín. Es eso, o morirnos aquí como perros.
—¡Es un sacrilegio! ¡Nos vas a condenar al mismísimo infierno! —sollozó ella, interponiéndose entre mi mazo y la estatua.
Miré el rostro de piedra. Parecía burlarse de mi miseria. ¿Dónde estaba Dios mientras mi esposa se consumía? Levanté el mazo con las pocas fuerzas que me quedaban, inyectado de pura frustración. Carmelita cerró los ojos y empezó a rezar a gritos un Ave María. El hierro estaba en lo alto, listo para volver escombros nuestra última esperanza.
Pero justo cuando descargaba el golpe con toda mi alma, un grito áspero e inhumano resonó en la entrada del patio. Un grito que me congeló la sangre.
Un milagro con huaraches de llanta
Me detuve a milímetros de destrozar el rostro de la estatua. El mazo temblaba en el aire. Al girar la cabeza, cegado por la resolana, vi una silueta recortada en la cerca de nopales. No era Don Anselmo. Era un muchacho, un forastero que parecía un cadáver viviente. Su camisa de manta estaba rota, sus labios partidos y blancos por la deshidratación, y calzaba unos huaraches de llanta destrozados. Caminaba a trompicones y, antes de poder decir algo, se desplomó en la tierra.
El instinto de Carmelita pudo más que su debilidad. Se paró como pudo y corrió hacia él.
—¡Regino, el agua! ¡Se nos va a morir!
Olvidé el mazo y la furia. Fui al jacal por el cántaro. Solo quedaban un par de dedos de agua tibia y turbia, pero se la dimos gota a gota. El muchacho, que dijo llamarse Mateo, lloró al revivir. Venía cruzando el cerro a pie desde la capital, buscando nuestro rancho.
Con manos temblorosas, sacó de su bolsillo un paño sucio. Al abrirlo, mis ojos casi saltaron de sus órbitas: había una medalla de oro macizo de la Virgen de Guadalupe y un fajo grueso de billetes. Unos cinco mil pesos. Una fortuna.
—Mi madre está desahuciada en el hospital —susurró Mateo con los ojos brillantes—. En la ciudad me dijeron que aquí, en este rancho olvidado, había un escultor que hizo un Cristo milagroso. Caminé días para dejarle esta ofrenda a su estatua… para que salve a mi jefecita.
Sentí una puñalada en el orgullo. Yo, el creador de la imagen, iba a destruirla por unas monedas, y este desconocido había arriesgado su vida en el desierto buscando fe en la piedra que yo despreciaba. Avergonzado, le confesé que iba a romperla para comprar comida. Mateo, con una compasión que me partió el alma, me extendió el fajo de billetes:
—Tome esto, Don Regino. Salve a su esposa. Solo déjeme rezarle a su Cristo.
La prueba de fuego
Iba a tomar el dinero, sintiendo que el cielo nos escuchaba, cuando un golpe seco me devolvió a la pesadilla. Carmelita se había desplomado. Su cuerpo frágil cayó de lado, sus ojos se pusieron blancos y empezó a arder en una fiebre maldita. El hambre y la impresión le estaban apagando el corazón.
—¡Necesita un médico! —gritó Mateo.
—¡El único con camioneta y medicinas es Don Anselmo en la Hacienda Grande! —bramé desesperado.
Tomé los cinco mil pesos de Mateo y corrí como un loco bajo el sol del mediodía. Las piedras me rompían las botas, pero solo pensaba en mi Carmelita. Llegué jadeando a la majestuosa hacienda. Don Anselmo, un hombre gordo y de bigote espeso, me recibió en su porche bebiendo agua con hielos. Le aventé el dinero en la mesa y le supliqué su camioneta y víveres.
El cacique miró los billetes con desprecio y sonrió con malicia.
—Cinco mil pesos no bastan hoy, Regino. La gasolina está cara. Si quieres salvar a tu vieja, me vas a tener que dar algo más. Quiero el Cristo de cantera rosa de tu patio. Trae la piedra o ve a rezarle al cadáver de tu mujer. Tú decides. Tenías diez minutos.
El mundo me dio vueltas. Si entregaba la estatua, salvaba a Carmelita, pero le robaba la esperanza a Mateo y traicionaba la fe de un muchacho que nos había dado todo sin pedir nada. Si no la entregaba, mi esposa moriría en ese catre miserable.
Miré mis manos callosas. Dios me estaba poniendo en una balanza la piedra que yo mismo había creado contra la vida de la mujer que amaba.
—¡Acepté el trato, maldito sea! —grité con lágrimas de rabia—. ¡Mande a sus hombres por la piedra, pero déme la medicina ya!
El verdadero templo
Regresé corriendo con un costal de frijol, arroz y suero oral. Le pasé el líquido a Carmelita en la boca hasta que abrió esos ojos negros que me enamoraron en las fiestas del pueblo. Estaba a salvo. Les cociné un plato de arroz a ella y a Mateo en el comal de fierro. Sabía a gloria.
Con la verdad atragantada, le confesé a Mateo que Don Anselmo vendría por el Cristo. Esperaba que me maldijera. Pero el muchacho me miró, sonrió con una madurez que no era de este mundo, y me tomó de las manos.
—Don Regino, no sea ciego —me dijo suavemente—. El milagro no está en esa cantera. Dios no vive en la piedra fría que usted talló. Dios estuvo vivo hoy cuando usted corrió bajo el sol para traer medicina. Dios estuvo vivo cuando su esposa, muriéndose de hambre, me dio el último trago de su agua. Ese rico se llevará una roca para presumir en su jardín, pero el verdadero Cristo se queda a vivir en este jacal, porque se queda en el amor de ustedes.
Esas palabras me derrumbaron. Caí de rodillas en la tierra y lloré como un niño, sacando años de miseria y amargura.
Al atardecer, la camioneta de Don Anselmo llegó. Cuatro peones arrancaron el Cristo de la tierra con cadenas, haciendo un ruido espantoso que sonó como un gemido del suelo. Uno de los hombres vio la medalla de oro de la Virgen que Mateo había colgado, se la metió al bolsillo y se burló. Los vimos marcharse en una nube de polvo naranja. El patio quedó con un hueco enorme y vacío. Pero al mirarlo, no sentí tristeza. Sentí una paz inmensa.
Reflexión de una humilde pluma
Al día siguiente Mateo se marchó. Jamás volvimos a saber de él, pero sé que su madre sanó, porque los hombres como él llevan la bendición en la suela de los huaraches. Los peones de la hacienda dicen que Don Anselmo no puede dormir; que por las noches se asoma al jardín y siente que la estatua lo mira con desprecio, y que la cantera rosa se ha vuelto gris, opaca y sin vida.
Hoy, a mis sesenta años, miro el viejo mazo de hierro en el rincón de mi jacal. Sonrío al recordar que quise destruir a Dios por un pedazo de pan. Ahora entiendo que a Dios no se le rompe con un martillo. Dios está hecho del sudor de mi frente al sembrar, del taco de sal que me da mi vieja, y del sacrificio que hacemos por los nuestros cuando el mundo se nos viene abajo. La miseria sigue rondando el bajío, mis hermanos, pero en mi hogar ya no falta la esperanza. Y ese… ese es el milagro más grande.
¿Y ustedes, mis queridos lectores? ¿Alguna vez han sentido que tienen que perder algo material para salvar lo que verdaderamente importa en sus vidas? Los leo.
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